Editions Tana / Illustrations Marie Meier/ 2009
Quiconque me connaît bien sait que jamais je n’aurais délibérément acheté un livre de ce vieux schnoque de Philippe Manœuvre (pour des raisons que, par décence, je ne vais exposer ici). Donc la personne qui me faisait ce cadeau à Noël savait pertinemment qu’elle prenait un risque. C’est bien, j’aime les gens audacieux, alors du coup je l’ai lu le bouquin. Et bien, c’est comme dans la chanson « Non non rien a changé, tout a continué… ».
1) Je comprends parfaitement qu’à la vue de la couverture, on ait envie d’acheter ce petit opus. Il est rouge et relié élégamment, quelques fioritures en lettres d’or achèvent de parfaire ce petit bijou. Plaisir des yeux, assurément, ça fera bien dans la bibliothèque (tant qu’on ne regarde pas qui l’a écrit). Une fois retiré le bandeau noir, Manœuvre n’est pas mentionné sur la couverture d’où le piège…
2) Les illustrations signées Marie Meier sont plutôt soignées et pleines d’humour. Au moins si le bouquin est nul, vous pouvez regarder les images…
3) Le sujet était plutôt intéressant. Que des groupes de rock aient accumulé les moments de loose intégrale au point qu’ils se mettent à croire en l’existence de forces maléfiques, pourquoi pas après tout. En revanche, en ce qui concerne les groupes retenus, ne vous attendez à rien d’original, c’est un vieux rabougri qui écrit donc sa vie s’est arrêté il y environ 30 trente ans et il ne perd pas une occasion de vous rappeler qu’après AC/DC et Jimmy Hendrix, point de salut. Evidemment ce vieux crouton ne vous file pas de sommaire, vous êtes censés connaître par cœur ses dadas. Le problème avec un exercice de style, c’est qu’il lui faut du style…
4) Que dire du contenu à présent ? He bien c’est à l’image de son auteur : mal écrit, grammaire à vomir, références bling-bling (comprendre ici qu’elles ne servent à rien d’autre que de faire croire que cet homme est érudit alors que si vous grattez le vernis, il n’y a rien)… Et surtout cette sale habitude de placer à intervalles réguliers dans le récit ce « je » permettant de ramener sa fraise de vieux con qui dessert franchement la narration. Là vous allez dire que je suis mauvaise langue, alors j’ai choisi un extrait authentique avec les incohérences que je vous laisse trouver en vous donnant quelques indices en rouge) :
« Abandonnant Bon Scott sous une couverture, le copain rentre chez lui. La nuit est glaciale. On retrouvera Bon Scott mort, étouffé dans son vomi. Pauvre diable. Bon Scott fut enterré en Australie, à Fremantle, le 1er mars 1980. Moins de une semaine plus tard, les amis du défunt recevaient de bien macabres cartes de Noël, signées par le mort en personne et postées « avec un peu de retard », début février, de Londres. Depuis, comme tous les rockers, je hais les matins blêmes sur Camden. ».
Vous l’aurez compris, qu’il s’agisse de concordance des temps, de focalisation narrative, d’orthographe ou tout simplement d’intérêt du propos, il n’y a rien, strictement rien qui soit digne d’intérêt dans ce torchon, à l’image de son pseudo magazine musical qui n’apprend que mépris et stéréotypes à une jeunesse en mal de culture musicale digne de ce nom. Cet homme serait tout juste bon à rédiger la bio de Ah-que-Johnny et encore… Je sais qu’elle est facile mais je l’écris quand même : le pire enfer du rock, c’est lui, jamais quelqu’un n’aura autant sapé les espoirs de voir mis en valeurs des groupes français talentueux.
Si je garde malgré tout un bon souvenir de ce livre c’est parce que je l’ai lu dans un train de banlieue, entre Paris et Melun, où un illuminé est venu prêcher l’amour de Dieu. Je lui ai tendu le bouquin en lui expliquant qu’il me cassait les oreilles (ainsi que celles de l’ensemble des passagers) et je lui ai dit d’aller voir ce Philippe Manœuvre qui lui semble avoir besoin d’aide. Il a lu quelques mots et s’est exclamé : « Même cette âme là n’est pas perdue ». A la bonne heure, amen.
Note : 2/10 (pour les images)
Dalek – Gutter Tactics
Franz Ferdinand – Tonight
!)
Micachu and the Shapes – Jewellery
Grizzly Bear – Veckatimest
Gossip – Music for Men
)
St Vincent – Actor
Esser – Braveface
Pour la première fois depuis des années, j’ai passé un Joyeux Noël, réellement. Même enfant j’ai toujours détesté cette période, sauf allumer les bougies, décorer la maison et faire la cuisine pendant des heures…
Benjamin Biolay
Antoine Auger, Antoine Carabinier-Lépine, Jonathan Casaubon, Geneviève Morin, Philip Rosenberg (et un sixième jeune homme) sont les artistes qui ont remplacés les créateurs du spectacle (en 2006). Fait rare, ils se présentent chacun leur tour sur scène, déclinant leur identité. Tous sont issus de l’Ecole de Cirque de Montréal et ça se sent. C’est assez difficile à expliquer. L’Ecole française est essentiellement poétique, l’Ecole de Stockholm est rigoureuse et appliquée, les Ecoles américaines sont très techniques, l’Ecole de Montréal est cynique. Ils ont un univers onirique fait de piques perpétuelles pour vous remettre les pieds par terre. Pas d’agrès particulièrement originaux, mais une exploitation des plus touchantes. Le plus beau passage est sans conteste celui de Philip Rosenberg, qui transcende l’art de l’équilibre sur cannes. D’ordinaire, un numéro sur canne devient rapidement un enchaînement technique de figures en force. Lui a remplacé les cannes par des mannequins de femmes. Il évolue donc entre ces femmes et son numéro devient aussi émouvant qu’érotique. Ce même acteur ponctuera des scènes du spectacle de quelques dessins en temps réel via un rétroprojecteur. Fait tout autant caractéristique des canadiens, les artistes travaillent toujours dans le respect de soi, alors qu’en Europe on assiste encore régulièrement à des spectacles où les circassiens dépassent trop souvent leurs limites (ce qui aboutit au mieux à des mois d’hospitalisation). A la reprise de l’entracte, Antoine Carabier-Lépine exécute le début d’un morceau d’Alegria du Cirque du Soleil, clin d’œil à une institution multinationale à l’éthique située à l’opposé de Traces. Rappel aussi d’une dérive de l’Art du Cirque. La bande-son est d’ailleurs l’un des gros points faibles du spectacle. Si elle se veut contemporaine en incluant des titres de Radiohead ou d’électro berlinoise ultra-minimale, l’absence d’une bande-son propre au spectacle fait amateur (sans compter que les titres retenus sont assez mauvais dans l’ensemble…). Cela bloque aussi l’immersion dans l’histoire contée ici. On assiste plus à un enchaînement de numéros de cirque et saynètes théâtre/cabaret qu’à une trame bien construite autour d’une idée forte pourtant très intéressante (appropriation de l’espace scénique, volonté de laisser un peu de soi dans un territoire). Pour moi, il y a un manque de travail de ce côté là.
St Vincent – Actor
Marie-Flore – More than thirty seconds if you please
The Tiny – Gravity & Grace
The XX- S/T
Fever Ray – Fever Ray
Benjamin Biolay – La Superbe
Dominique A – La Musique
Current 93 – Aleph at Hallucinatory Mountain
Converge – Axe to fall
Bill Callahan – Sometimes I Wish We Were An Eagle
DM Stith – Heavy Ghost
The Limes – S/T
Vic Chesnutt – At the Cut
Cougar – Patriot
Aufgang – S/T
Danger Mouse & Sparklehorse – Dark Night of the Soul
Fuck Buttons – Tarot Sport
Animal Collective – Merriweather Post Pavilion
Grizzly Bear – Veckatimest
Ramona Falls – Intuit
Je le reconnais sans détour, je n’aurais probablement pas autant aimé ce roman policier si je n’avais pas vu de mes yeux et côtoyé de mes cinq sens les paysages et autochtones islandais. Un roman policier de vraie vie sans être estampillé Histoire vraie.
Lorsque j’ai voulu acheter des disques islandais, je ne m’attendais pas à une telle pénurie chez les disquaires. Non seulement on ne comptait pas beaucoup de disques, mais il y avait parmi eux une proportion très faible de musique islandaise. Une cinquantaine d’opus, tout au plus, dont la moitié était trustée par Bjork et Sigùr Ros. Rien à dire sur Sigùr Ros, rare groupe pour lequel on ne s’émeut pas de ne rien comprendre aux paroles et dont les orchestrations grandiloquentes sonnent agréablement aux oreilles. En revanche qui me connaît bien sait qu’une bonne définition de la torture auditive est de m’infliger l’écoute de la voix geignarde hérissant le poil de celle dont le nom fait vomir (Beurk !). Donc je commence à fouiller les rayons et il se dégage vite plusieurs constats évidents.
De nouveau éveillée aux aurores (façon de parler puisqu’il ne fait pas jour), j’engouffre un solide petit-déjeuner (œufs brouillés au Tabasco, concombres et tomates au fromage caillé) avant de rejoindre le car pour une visite du « triangle d’or » des spots islandais incontournables. La guide parle un français plutôt amusant, mais le problème du « tour bus » reste le même, on manque de latitude pour pouvoir observer les choses comme on le souhaiterait. On se coltine donc une visite institutionnelle d’une usine géothermique (avant un powerpoint n’ayant rien à envier à Benjamin Fogel) alors qu’on ne passera que 20 minutes sur le site des chutes de Gullfoss. Ces cascades ont des allures de fin du monde, le vent glacial et la neige fondue nous poussent vers ce gouffre où se déversent des milliers de mètres cubes d’eau en partie gelée. En moins de cinq minutes, le vent est parvenu à se glisser à travers les quatre épaisseurs de mes vêtements, et mes doits se raidissent. Le thermomètre n’est pourtant pas très bas (autour de zéro) mais on comprend que le vent peut rapidement devenir dangereux… Ensuite on embarque pour les geysers de Geysir. L’Islande est le seul pays à ne pas appeler le phénomène de geyser « un geyser » car pour eux Geysir n’était qu’un nom propre du lieu où l’on observe des gerbes d’eau sortir du sol parfois jusqu’à 15 mètres de haut. Lorsque nous arrivons, le vent est si fort (à contre-sens) et les plaques de verglas si larges qu’il faut un bon moment avant de faire 150 mètres pour aller observer les geysers. Soudain, le trou béant d’où sortent des remous d’eau chaude se met à bouillonner et une belle gerbe monte à une dizaine de mètres de hauteur avant de se transformer en une espèce de nuage de vapeurs d’eaux glacées. Puis plus rien pendant une dizaine de minute au bout desquelles je renonce définitivement aux geysers islandais pour me réfugier au restaurant et tenter de redonner vie à mes doigts (pourtant à l’abris sous deux paires de gants et au fond de mes poches…). L’observation minutieuse et attentive des geysers ne n’est pas du tout optimale en hiver !
Après un autre trajet de bus (je commence à atteindre les limites de ma tolérance envers le club de ploucs qui fait route avec nous), on arrive dans le Parc Naturel de Thingvellir. Le plus grand lac du pays nous fait face, 83 km2 d’eau qui cachent le rift américano-européen. Les séismes sont fréquents dans la région, ce qui explique les bosses de la route, les plaques tectoniques s’écartent de quelques centimètres par an. C’est au même endroit que le club de barbus vikings qui s’était installé en Islande récitait les tables de la Loi (à raison d’un tiers de la loi par an, il n’y a avait pas de trace écrite alors mieux valait bien écouter lorsqu’on récitait les textes fondateurs, sinon vous finissiez au fond du lac ou bouffé par la faune locale… non je n’en sais rien mais à en juger par les reliques aperçues au Musée la veille, ils avaient plutôt de rire quand ils se brûlaient les types…). On descend en vitesse dans le rift (profond d’une bonne quinzaine de mètres) après la recommandation loufoque (mais touchante) de la guide « Merci d’être supra-gentil avec la nature, c’est un site protégé ! ». Au bout de vingt minutes rebelote, il faut rentrer à la capitale, dommage car le vent s’était calmé et l’on pouvait enfin se promener dehors dans l’air vivifiant sans craindre de choper la pire pneumonie de l’histoire…
Arrivés à l’hôtel, on décide d’aller traîner nos bottes fourrées du côté du port pour un restaurant… mémorable : le Saegrifinn. On entre dans une gargote où trois planches font office de table et où des bidons de lest servent de tabouret. Aux murs sont accrochés divers ustensiles et objets marins (filet de pêche, flotteurs, phoque empaillé, vieilles photos de pêcheurs en plein boulot…). On nous raconte que le propriétaire, un marin d’eaux froides de 86 ans mis à la retraite, ne voulait pas finir ses jours autour d’une table de vieux croutons pour jouer à la belotte. Il avait un petit local sur le port et a alors décidé d’ouvrir un restaurant simple de produits de la mer. Le choix des plats est restreint : soupe et/ou brochettes de poissons. On opte pour les deux. Cinq minutes plus tard fume une soupe de homard et grillent des brochettes de baleine et lotte, le tout servi dans de la vaisselle jetable ! Je repense aux restaurants français et leur ridicule habitude d’habiller le homard de mille choses superflues pour le rendre « met rare, donc cher donc réservé à une élite ». Le contraste est également saisissant dans l’assiette, j’ai l’impression d’être le vilain critique gastronomique qui fond devant la ratatouille du petit rat du dessin animé : le homard au goût si intense est adouci par une cuillère de crème fraiche et adouci par un brin de coriandre et beaucoup de cannelle. Je suis comme propulsé en enfance, retrouvant toute la délectation que peut procurer une soupe après avoir traîné sous la flotte en Bretagne pendant plusieurs heures ; quand les chaussettes sèchent par terre (chauffage par le sol), que cirés ont été contraints de ne pas passer la porte du garage et que chaque moignon d’os gelé réclame un peu de douceur et de chaleur. La chair de baleine dans la petite assiette de plastique à côté ressemble à du boeuf (rouge très foncé). L’Islande a visiblement le droit de pêcher la Mink Whale ? Simple et raffiné à la fois, cet épisode culinaire reste l’un des meilleurs restaurants que j’ai eu l’occasion d’essayer. On parcourt sans broncher les trois kilomètres à pied qui nous séparent de notre chambre douillette, la bouche pleine des subtilités de textures et saveurs marines. Et en prime, notre portefeuille reste alourdi de cette monnaie qui ne vaut plus rien car l’addition n’était pas salée comme la mer : 30 euros pour deux !
